le conteur |
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 La ferme berbère |
| Nous avions prévu un voyage sous le signe de l'aventure, sans doute un peu trop chargé pour 8 jours à peine. De fait, nous avons revu nos envies à la baisse, afin de profiter au mieux du Maroc. Nous ne passerons donc pas dans les déserts même si on sait bien pour l'avoir tant entendu que c'est ce qu'il faut absolument aller voir là-bas, aussi nous préfèrerons le car à la voiture dans un soucis pratique et ma foi plus écolo-économique. Nous ne nous chargeons que du nécessaire, 2 petits sacs à dos.
L'Afrique est une éternelle initiation. Le plus important n'est pas tant de savourer autant de paysages que nous le pouvons en un temps record, mais de s'accorder plutôt une chance de rencontrer ses habitants qui valent sans doute plus encore le détour. Alors, nous optons pour un voyage dit de "tourisme de base". 2 jours à Marrakech, 4 jours à Essaouira et Sidi Kaouiki en bord de mer - car elle nous manque éperduement, et les 2 derniers jours à Marrakech.
L'arrivée, c'est toujours la même, vous descendez de l'avion et quand vous respirez, vous n'osez y croire. Vos pieds sont sur le continent africain. L'arabe se murmure jusqu'à vos oreilles, son vent épicé s'engouffre dans vos narines, mais l'aéroport a un je ne sais quoi de déjà vu qui vous rappelle une certaine banalité propre à toutes les destinations. Nous récupérons mon sac rayon bagage (à cause des fameux liquides que nous ne pouvons plus transporter en cabine) et retrouvons le chauffeur de taxi envoyé par l'hôtel.
L'hôtel... une ancienne ferme berbère au km 9 de la Route de l'Ourika (http://www.laferme-berbere.com/), avec un confort relatif à son prix. Mais après tout ce que nous avions décidé de boïcoter dans notre voyage, disons que nous avons décidé de nous faire plaisir. Et ce petit havre de paix valait bien le détour. Patricia, la propriétaire est une jeune femme douce et tranquille qui gère bien son affaire. Vous ne risquez pas de la confondre avec Ingrid, récemment débarquée de Belgique pour manager les employés et qui, si elle a bon fond nous a semblé quelque peu mal adaptée au contexte du pays.
Elle se plaignait en outre de la difficulté à travailler avec des marocains que l'on aurait pu croire à ses dires, faignants, lents, et irresponsables.
On apprend peu de temps après que le serveur dont elle a fait son souffre douleur, travaille tout de même 12 à 15h par jour, 6 jours sur 7, pour un salaire minimum (le smic marocain) de 1800 dirhams, soit 180 euros par mois. J'ai presque envie de lui sourire à Ingrid et de lui foutre ma main sur la gueule, et retiens la plus vile pensée que j'ai jamais eu à l'encontre d'un être humain: "foutue colonialiste".
Mais je lui explique, que même si l'hôtel est dans l'absolu adapté à l'européenne, avec le confort et l'accueil que cela peut supposer, que je ne viens pas dans ce genre d'hôtel pour voir son serveur courir entre les tables encore vierges de clientèle et se faire rabrouer toutes les deux secondes parce qu'il n'a pas ramassé une miette ici ou ranger une chaise sous la table là ! Je lui explique que ce genre de serveur, on ne les croise qu'aux alentours de midi, à l'heure du déjeuner en Europe, où il faut que ça aille vite parce qu'on ne prend plus le temps de rien, de mâcher, de respirer, de digérer, parce que nous avons des engagements professionnels à respecter. Le concept en vacances, c'est d'oublier qu'on n'a pas le temps et de le prendre enfin, vraiment.
Il me semble que lorsque le jour où on décide de quitter son propre pays pour un autre, qu'il y a des raisons, faut-il qu'elles soient bonnes. Il me semble que quand on vit dans un autre pays, on s'adapte à ce dernier et pas l'inverse. Qu'il faut trouver un juste milieu, dialoguer et pas aboyer pour imposer des règles et montrer aux spectateurs ébahis qui est le chef. Ce que j'aime, c'est que le serveur sourit à toutes ces invectives. Elles semblent couler sur lui. Et ses yeux n'expriment rien d'autre que de la compassion pour son ennemie.
C'est ainsi que nous passons notre première nuit pleins de questions, dans une chambre incroyable qui nous les fait vite oublier, nantie d'un lit double ultra confortable, d'une salle de bain pleine de charme, et même d'un salon pour se prélasser dans la lumière ambiante reposante.
Le lendemain, repus d'un petit déjeuner bien nourrissant, nous prenons le bus avec un couple adorable Cyrille et Mathilde et leur petite fille Elia, direction Le centre de Marrakech, sa Médina, la Place Jemaa el Fna.
Stupeur et tremblement. L'effervescence de tout ce petit monde, le mélange des senteurs, la musique lancinante des charmeurs de serpents, la chaleur accablante, le tourbillon humain ne laissent pas indemne la première fois. Nous rentrons épuisés, hagards. Et bienheureux: nous passons notre seconde nuit sous une tente berbère de l'hôtel. Un délir incontournable après une bonne fin de soirée arrosée au vin marocain qui s'avère d'ailleurs, suivant les étiquettes, absolument délectable.
Nous avons quitté nos nouveaux amis, échangé les adresses, quitté la ferme, son hammam, tous ses employés qui colorent si bien son âme, pris le taxi pour la station de car où nous avons attendu 3h en marge de la vieille ville. Direction Essaouira.
Une autre intensité.
L'océan.
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